Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: зимнесезонное (список заголовков)
00:49 

Про серых кошек.

Why the hell not
Красота - это великолепно. Симпатичность порой хуже уродства. Просто потому, что она нейтральна и её можно не замечать. Это как "не рыба не мясо", "ничего особенного", можно пройти мимо, и это никак не затронет.
Это как с кошками. Мимо дворовой кошки с типовыми чертами лица и стандартной, хоть и одной из многих, расцветкой можно запросто пройти мимо. Её внешний вид не останавливает на себе взглядов. Его как раз точка в точку достаточно для того, чтобы не ранить ничьих эстетических чувств, она идеально вписывается в пейзаж, она не выделяется.
Мимо сфинкса пройти невозможно. Он - это нечто экстраординарное. Вокруг него всегда будет столпотворение. При этом половина людей будет считать его "райской птичкой", неземным созданием с потрясающей природной грацией, изяществом фигуры, аристократичностью черт. Другая половина сочтёт его тощим складчатокожим инопланетянином, отвратительно лысым и вечно болезненным. Но так или иначе, он - не серое, он не вписывается, он - как искустная лепнина на идеально гладкой поверхности, он - факт настолько же не опровержимый, как Ниагарский водопад.
Это не приятно.

Но есть одна мысль и она утешает.
Лицо человека изначально, от рождения не может быть красивым. Красота - понятие более рукотворное. По крайней мере красота человеческая. Цицо с рождения может быть породистым, интересным, симпатичным(оно же неказистое) и т.д. Это одна составляющая красоты. В зависимости от изначальных внешних данных она может быть больше или меньше, может "не дотягивать", или "бить на повал". Другая составляющая - всё "рукотворное" - это характер, стиль, правильно подобранный образ, энергия подачи, мимика, косметика, наконец. Но в зависимости от процента составляющей изначальных внешних данных, "рукотворного" должно быть больше или меньше. Кому-то, чтобы быть красивым, требуется всего лишь обладать характером и пользоваться мылом с водой два раза в день, а кому-то требуется гораздо больше времени. Однако, если девушка с характером, стилем, энергией, обаянием и яркостью изначально неказиста - это выглядит на 100%. Если же от рождения она обладает необычной, интересной, запоминающейся внешностью - это выглядит на все 300.
Я пишу сейчас только про внешнюю красоту, только про то, что мы видим, когда живого человека запечатляют на фотоснимке. Это не в коем случае не означает, что внутреннее содержание меня совсем не волнует - напротив. Просто для меня, как для художника, который хочет вокруг видеть красивое, это важно. Некоторым для этого достаточно повесить на стену зеркало. Обделённые ищут ту самую внешнюю красоту в других людях. Это только внешнее.

@темы: записки, депрессивное, зимнесезонное

02:48 

Алиса

Why the hell not
Пернатые следуют за солнцем, звери ищут лето. Роятся в голове мысли холодно-лимонными пчёлами и болезнь стукается о рёбра при каждом вдохе. Усталость вцепилась в стопы и не даёт идти вперёд... Заиндевелый рассудок. Подарите мне листья, я сплету из них крылья и полечу над водой туда, где зимует свет. Подарите мне перья, я закутаюсь в них и больше никогда не почувствую холод. Подарите мне крылья...
Липким сумерком клеется ночь и зима, ознобом прохватывает тело. Пальцы - трепетный локатор ощущений - ищут тепло. Где-то над горизонтом вспыхнуло зарево и нет его уж более. Лишь искрами танцуют спящие лучи на дне колодцев глаз в надежде на тепло, и на минуту - чутким касанием, ласковым взглядом - просачивается сквозь кожу и вьётся рядом, освещая ночь. Мир скрутился перед глазами в тугую спираль, могрнул и погас, как перегоревшая лампочка. Тело осыпалось листьями на сырой асфальт и стало как нарисованная мелками печальная рыба.
— Что общего между Богом и Шушпанчиком? — Никто не знает, как они выглядят.
— Мировой океан - это вся вода Мира? А если я водички налью в бокал, это тоже будет мировой океан?
Я отращу себе крылья - по листику, по пёрышку. Они станут сильны и я однажды перелечу океан. Млечный путь и лунная дорожка пусть будут проводниками. В ту страну, где боль и небыль. Боюсь. Я.
Под свитером дремлет пёстрый манулёныш с большими совиными глазами. Вздрагивает, поднимает янтарь-изумруды.
— Я манул. Честно.
И засыпает вновь. И тебе крылья отрастить, совушка. Что же поделать, все мы птицы Божьи, все мы летим на солнце.
Неспящие жёлтые огни за окном и одинокая тускло-прозрачная звезда.
— Где же ты, где же?...
Консервной банкой с зубастой крышкой повисла на паутине под сердцем болезнь и тихо поскрипывает. Иногда она подкатывает к горлу, иногда трясёт пальцы и никогда не спит. Она похожа на грязную городскую птицу - взъерошенную, холодную и озлобленную. В долгую зимнюю ночь, длинною в шесть месяцев, она не чувствует тепла и только крук и скрежет исходит от неё.
Подарите мне крылья...

@темы: сказки, зимнесезонное, записки

15:12 

Why the hell not
Продолжая подводить итоги и искать себя...
Даже и не думала, что это будет настолько больно. Даже и не думала, что правильный поступок может стать причиной двух часов безостановочных слёз. Но по-другому не могло и быть. Для меня всё стало проясняться уже тогда, когда я обрезала волосы *держа в руках длинную косу
С хвостом я обрубила много всего, перелистнула страницу, начала новую жизнь.
Время от времени нужно останавливаться и задумываться, подводить черту, даже если это приносит боль.
И хотя сейчас у меня рвётся сердце, через пару дней - через неделю мне станет значительно легче и понятнее жить. Станет более очевидно, чего я хочу на самом деле и что мне нужно на самом деле.
В процессе жизни за тобой начинают тянуться хвосты, мешающие идти дальше. Резать их больно, но зато это даёт возможность идти дальше или, быть может, даже взлететь....
Раны затянутся.

@музыка: саундтрек к спектаклю "Анаморфозы шута"

@настроение: боль

@темы: болит, записки, зимнесезонное, личное

01:50 

lock Доступ к записи ограничен

Why the hell not
Летом - Бах.
Вопреки всему свою природу нельзя обмануть. Осенняя ломка началась, и я, как ни странно, рада этому. Люблю начало этого процесса, самое начало. Потом это становится больно, слишком больно - так, что по началу заснуть трудно, и ночи проводишь, сидя на подоконнике и напевая мрачные мелодии. А первые дни и первые недели переходного сезона имеют вкус горьковатый и немного пряный - ещё есть в нём летняя звонкость и чистота, нет чисто-осенней дымнистости и он ещё не стал чёрным - только сереет чуть, как грозовое небо. И нет ещё зимнесезонной кровожадности и желания убить всё, что движется - только этот самый маленький голод под сердцем, переходящий вечерами в тихую боль. Щемит, но ещё не сильно, в самый раз. Время отчаянных романтиков и поэтов.

Осенью - Шопен.
Пришла вчера домой после полуночи, в ужасном настроении и самочувствии. Хм. Домой? Как теперь сказать? Я теперь живу на два дома. Не очень удобно, но правильно для меня. А-дом и Б-дом? Да нет, смешно, честное слово!
Ну, я про тот дом, который на Гражданском, к сестре, короче. Причём настроение точно зимнее. И так обидно. Я думала, не будет этого. Теперь не будет. Думала, слишком много счастья хлебнула летом, чтобы теперь во тьму возвращаться. Но нет. Сидела одна в полумраке. Потом ко мне Волк пришёл. Поднял мне настроение за пару минут. Как у него это получается? Или всё дело во мне? Но легли спать поздно - часа в три. Ночная гроза потом была. Совсем не спалось. Лежалось в потолок носом и думалось о разном. В тёмной комнате всполохи молнии на стенах и дождевая дробь о подоконник. Раскат грома. Встала я в итоге часа в... мнда. Лучше не позорится) Ещё одно дивное впечатление в коллекцию ощущений - Завтрак с сестрой в три часа дня. Кекс-за-десять-минут, кофе и тосты с ветчиной и сыром. Ангел (наш кот) пытается утянуть мясо. Потом я читала книгу вслух, потом мы слушали музыку. Удивительно - впервые полностью совпали настроением. Побыли в восторге от музыки, пофотографировались и решили поехать в центр гулять - погода/настроение (Осень внутри - осень снаружи). Пока собрались, перевалило за пять. Доехали до центра, я сходила на вечернюю мессу и мы пошли гулять. Оказывается, в нашем городе есть очень приличные и атмосферные кафе. Домой я вернулась опять за полночь (теперь другое домой - родительское). Спать пора уже наверно.

Зимой - Вивальди.

URL
13:08 

Why the hell not
Я никогда не забуду этого чувства. Этого дразнящего, пьянящего чувства - когда мои пальцы проникали в твоё тело. Всё глубже и глубже. Глубже и глубже. Я никогда не забуду, как по ним заструилась горячая, живая кровь. Она стекала по рукам и с локтей капала на снег, прожигая в нём скважины. Кап..кап.....кап....
Ты коснулся моей руки - руки, пробившей твою плоть и отнявшей у тебя самое ценное - жизнь. Из последних сил ты поднялся на локтях и поцеловал меня. Поцеловал тепло, по-отечески. В тот момент я увидела твои глаза, и ненависть, ненависть сжигавшая мою душу вот уже пятнадцать лет вдруг исчезла. Просто растворилась. А потом ты посмотрел на меня. И я поняла, что не было, нет и не будет человека роднее и ближе мне, чем ты. Что никто никогда не любил меня так, как ты. И тогда я заревела, как маленькая девочка. Мои слёзы и твои, моя кровь и твоя смешались на снегу.
Ту ночь я провела рядом с тобой. Надеясь. Молясь. Но мы оба понимали, что всё уже кончено.
Сейчас 5: 30 утра, и идёт снег. Так же, как и в тот день.
Твою улыбку. Твои глаза. Твои слова. Я никогда не забуду.

The End

Он стоял на залитой солнечным светом снежной поляне. Стоял, откинув голову назад и наслаждался. Он наслаждался звуками музыки, такой быстрой и волнующей, пропуская сквозь своё тело каждую струну, каждую ноту. Звуки ласкали слух, волновали воображение и пробирали до костей. Мастер тяжело вздохнул. Его лицо озарилось лёгким внутренним светом и промелькнула улыбка. Он стоял, запрокинув голову и улыбался.
В полумраке послышался скрип снега под сапогами. Высокий человек в доспехах приближался к Мастеру с обнажённым мечом. Рука Мастера медленно потянулась к рукояти. Так же медленно и плавно он достал из ножен сверкающий длинный клинок и нехотя открыл глаза. Улыбка стала ещё шире. Человек в доспехах шагнул вперёд. Мастер сделал полшага назад. Человек в доспехах сделал ещё два шага и замахнулся. Слишком медленно. Росчерк в воздухе - брызнула кровь, тело повалилось на землю. Мастер скользнул лезвием по снегу и вбросил его в ножны.
Он только успел встать, но по кругу, как акула, уже кружил следующий человек в доспехах. Этот был ниже и шире, но двигался легче и стремительнее - как барс. Круг постепенно сужался. Мастер сцепил на затылке руки замком и принялся тихо подпевать. Это была последняя капля. Человек в доспехах сделал выпад. Стремительный, умелый. Но мастер отшагнул в сторону на полшага и удар прошёл мимо. Ещё выпад. Разворот корпуса, полшага назад - остриё шпаги прошло всего в нескольких волосках. Посыпались удары. Беспорядочные выпады и уколы - он словно обезумел. Мастер легко уходил от ударов - отшагивая, нагибаясь, перекручиваясь. Он словно двигался в танце, в такт музыке. Противник заметил это и вконец вышел из себя. Он взревел и бросился на Мастера, но тот одним движением вытащил клинок из ножен и напрыгнул на врага, как дикая кошка. Отсечённая голова покатилась прочь, тело сделало ещё несколько шагов и, нелепо взмахнув руками, рухнуло в сугроб.
Мастер провёл пальцем по поверхности меча и поднял руку высоко над головой, разглядывая крупную бордовую каплю. На снегу заиграла тень - третий. Мастер вытер руку и посмотрел на приближающегося противника исподлобья. Его губы скривились в недоброй ухмылке, глаза хищно блеснули. Человек сделал ещё один шаг, его лицо осветило уходящее солнце. Это была красивая молодая женщина с угольно чёрными волосами и золотыми глазами. Мастер выпрямился и опустил оружие. Улыбку сдуло с его лица, на глазах выступили слёзы. Женщина тоже плакала, но она и улыбалась. Такой же бешеной, хищной улыбкой, как и Мастер минуту назад. Он выронил оружие и раскинул руки. Женщина бросила поклажу и побежала навстречу...слишком быстро. Одной рукой опершись о плечо Мастера, другой - с длинными крепкими когтями - рванула вперёд. На его губах выступила кровь. Мастер начал медленно оседать, женщина освободила руку и уложила его на снег. Поддерживая голову, села рядом. Они говорили глазами, а снегопад медленно заносил белой пеленой их тела, тела убитых и лужи крови. Нельзя было по-другому. Каждая история подходит к концу, и твоя тоже. Кровь заиндевеет в жилах и остановится навсегда. В последнем луче уходящего солнца сверкнула последняя слеза мастера меча.

@темы: сказки, рассказы, зимнесезонное, графомания

Дом восходящего солнца

главная